Apasionado adiós y4. EL PARQUE QUE ATRAVIESAS

Publicó Jesús Mauleón, en 2.010, “Este debido llanto”, luminoso poemario de homenaje y evocación hacia su madre, fallecida con 94 años y pico, amorosos y tiernos versos de confianza y entrega al Padre/Madre Creador y Providente. En la imagen que preside el post de hoy contemplamos a la madre de Mauleón el día de su 94 cumpleaños, acompañada de sus nietas Rebeca y Natalia.

Nos confidencia el conmovido poeta: “Nunca la muerte de alguien amado me había sumido en una especie de sosegada furia, o de éxtasis, que se prolongó durante mes y medio y me forzó a escribir, casi como un sonámbulo, uno y, en ocasiones, dos poemas diarios”. Dedicamos, en su momento, tres páginas de este BLOG a conocer y comentar once de sus poemas (pulsar). Pero también podéis disfrutar A Pantalla Completa (F11), con ambientación musical, siete títulos de “Este debido llanto” en la WEB Nido de Poesía (pulsar).

LA CAJA DE AHORROS ESCRIBE CARTAS A LA MADRE

DOS AÑOS DESPUÉS DE SU MUERTE

“Dos años después de la muerte de mi madre –refiere Jesús–, canceladas sus cuentas, le llegaban cartas y cartas de Caja de Ahorros de Navarra.” En septiembre de 2008 decide el poeta de Arrániz escribir los deliciosos versos de “Viniendo a cuentas...”, que se localiza en la segunda parte de “Apasionado adiós”. Entre la sonrisa y la broma, y el enfado, expresa Mauleón una vez más el decidido convencimiento de que su madre sigue viva y es feliz en compañía del Dios del Amor y la Alegría:

VINIENDO A CUENTAS...

La Caja de Ahorros de Navarra, madre, no sabe que te

has muerto.

Te ofrece sus "programas de la tercera edad",

cuando estás en la última

o no tienes edad: eres eterna.

La Caja de Ahorros aún “pone a tu alcance” sus

“diversas propuestas”

con voluntad de “mantenerte activa”:

Curso de yoga, cuando ya has hallado

la asana en paz de dicha perdurable.

Y curso de gimnasia, cuando ya los músculos

de tu alma están templados, en su punto

de energía total.

Curso de baile, a ti que danzas,

ingrávida, inmortal,

el baile deslumbrante y ajustado

que danzan los que Dios vuelve felices.

Y un curso de dibujo, cuando tienes

ante tus ojos la perfecta imagen, Aquél que ha hecho

en la perennidad perfecto

el pulso de tu mano.

Y otro curso de música, ahora que cantas y oyes

la música total y estás en el gran coro

que acorde en el amor canta su gloria.

La Caja de Ahorros te organiza excursiones,

cuando te has entregado a tu viaje final

y ves ya toda la belleza junta.

La Caja de Ahorros en su carta

no sabe con quién habla,

ni a quién escribe.

La Caja de Ahorros de Navarra ignora que ya tienes

todo tu capital centuplicado

en otras arcas y al mejor recaudo.

TAN EMBEBIDO NIEGA SUS POSTRIMERÍAS...

Regresamos a la primera parte de "Apasionado adiós" con "El parque que atraviesas", sencillo relato de dos veteranos supervivientes que sortean, de momento, el último peldaño de la escalera de la vida. El veterano poeta observa por el parque a un viejecito melómano navegando por olas de zarzuela, que cierra los ojos y acompasa el corazón al latir del cassete y las esferas. Venció a la muerte en este anochecer de romanzas y estrellas.

El anciano poeta, que levanta acta de todo, se despide del sol y del paisaje, y se apresta a esquivar el frío aliento de la noche, porque su oficio es ser cronista de la vida y el tiempo, compositor de himnos y aleluyas.

EL PARQUE QUE ATRAVIESAS

El parque que atraviesas va cerrando los ojos,

las hojas de la fronda.

Cerca está ya la hora en que la noche

acueste para siempre la altura de los árboles.

Pero en tanto caminas

ves a ese viejecito recostado en el banco.

Baja también sus párpados, abrazando a su pecho

en su cassete romanzas de zarzuela.

Los ojos entornados, viejo su pelo blanco

como de nieve muerta, con devoción escucha

el ocaso de un coro y un aria de tenor

alta como los montes que al sol matan.

Tan embebido niega sus postrimerías

que igual te ignora a ti como a los gatos

que sin desmayo mayan y le rondan. Prohibido

echarles de comer. Y prohibido

abrir los ojos al besar la música.

Tú sigues caminando. Rozas

la balconada. Casi póstumo

te despide el paisaje: cielos, montes

y un recio caserío conturbando la vega.

"Nada de esto te daré

aunque te postres y me adores".

Vuelves sobre tus pasos. Todavía el anciano

se anuda a la zarzuela con el último

hilito de su vida.

¿Duerme?

¿O es su postrer ensayo

del arte de morir?

Tú

quedas para contarlo y aun cantarlo, porque vivo

has cruzado hoy el parque.

A MIS VECINOS DE LA PLAZA DE LOS CASTAÑOS 5, DE BARAÑÁIN

Un último poema. Confidencia Mauleón, en "Hoy os voy a decir...", el afecto que siente hacia todos y cada uno de sus vecinos: "Ay, mis viejos vecinos de decenios, / o los recién llegados, que dormís / bajo el mismo tejado que nos cubre: / sabed que tenéis mi respeto acumulado..."

Me ha parecido sugerente visualizar su bloque de vecindad en la Plaza de los Castaños 5, de Barañáin (Navarra), con cámara alta, muy alta, que tanto me recuerda espléndidos versos de León Felipe en "Alturas". Filosofa el poeta zamorano desde tres diferentes niveles: desde un cuarto piso, desde mil metros, y desde el sitio de Dios... Así se expresa, por ejemplo: "desde el sitio de Dios, / fuera del tiempo y del espacio, / el hombre no se verá ya / ni grande ni chico, ni bueno ni malo."

En ejercicio de sinceridad, de transparencia, Jesús Mauleón, con prestados ojos del Dios Altísimo, declara a sus vecinos que los quiere a todos, a pesar de rutinas, timideces, distracciones y olvidos... Que descubre, día a día, en cada uno de ellos, "la cara cotidiana de una extensa familia".

HOY OS VOY A DECIR

A mis vecinos de la Plaza de los Castaños, 5

de Barañáin

Hoy os voy a decir que ese vecino grave

que os dice "buenos días", "buenas tardes",

(si es en el ascensor, divaga sobre el tiempo),

hoy os voy a decir que si sonríe

y dice una palabra cariñosa a los niños

o sale distraído con un verso invisible

rondándole la frente

y apenas si repara en vuestros pasos,

o lo veis cavilando mientras roe

su buzón del correo,

hoy os voy a decir que tras de la cortina

o el velo respetuoso de tantas convenciones

os sigue, os reconoce, recuerda algunos nombres

y apellidos,

vio crecer vuestros hijos, alguna vez

os estrechó la mano

u os dijo una palabra temblorosa, o rota,

cuando la muerte os asaltó la casa.

Si vuelve a su silencio, a su saludo escaso

o si en el ascensor duda o pronuncia

palabras de relleno,

aquí os jura que a sus ojos nunca

fuisteis indiferentes y que ve en vosotros

la cara cotidiana de una extensa familia.

Y porque ya su historia se hace larga en el tiempo,

quiere dejar bien claro y por escrito

que está en su corazón mucho más cerca

de todos sus vecinos que las pocas palabras

que siempre pronunció, tan cerca,

como el calor atento o distraído

con que lleva a vosotros su mirada.

Ay, mis viejos vecinos de decenios,

o los recién llegados, que dormís

bajo el mismo tejado que nos cubre:

sabed

que tenéis mi respeto acumulado,

y sabed,

aunque el falso pudor no nos deje decirlo,

que sois míos y os quiero.

JESÚS MAULEÓN, autor de "Apasionado adiós"

"El título muestra la ambivalencia de motivos poéticos del libro: por un lado, la despedida ("adiós") y, por otro, también el transcurrir alegre hacia un destino espiritual seguro y reconfortante ("a-Dios"), de amanecida".

Tomás Yerro, en el prólogo.